The writing's on the wall

Voy a hacer mudanza y ya he empaquetado la vida en 2 cajas grandes y 4 pequeñas. He regalado los cuadros. He roto los vasos. He quemado los muebles. Me han robado la tele. Pero el sofá naranja sigue en su sitio. Si me deshago de él es por evidente falta de espacio, y no me refiero al de la habitación.  De entre sus valles he despertado el ojo cerrado de un peluche, cuyo suave, cálido y tierno pelaje perdí hace tiempo. Levantando los cojines me he encontrado los billetes de tanto viaje que no me llevaba a ninguna parte. Y se me han llenado las manos con las monedas sueltas de la compra del pan de los lunes. Tres pesetas y un duro. Cerrando los ojos evoco los días de hacer fuertes y castillos entre su estructura. De ser el pirata más fiero, siempre con 10 cañones por banda. Me arrastro hasta el recuerdo de todo lo que se perdió en ese sofá de tela naranja. Las chaquetas, camisetas, faldas y pantalones. La inocencia que nunca nadie tuvo.  Me voy de esta casa una vez más...

Era ella i era ningú. Un tros d'art sense domesticar, la rabosa abans de conèixer el príncep. Era ella i això ho significava tot. Però sovint és sentia ningú. No invisible, no sola, simplement ningú. Com qui travessa un pont a les 7 de la matinada. Com la cançó que mai escoltes però tampoc tens el valor d'esborrar. Com el pingüí que perd el seu company. Ho era tot i era art. Però el seu art tampoc era res. Mai no ho seria. Ja s'ho havia dit el destí, la sort, els déus grecs i la lluna. Que de de veres mai seria res. Tractant de ser qui no és. Mediocre. Superficial. Aparent. Buit. I a la vida no es tracta de ser algú. No va de tindre renom, d'aparèixer a Wikipedia ni tindre entrevistes en Vice. La vida va de ser. I ja. I de ser feliç sent qui ets. D'aprendre que no ho has de ser tot, que pots ser només un filó de gespa a aquest món, però l'important és regar-lo i no deixar-lo morir. Mediocre. Val, doncs la vida va de tractar de ser el que no ets. D'ap...

A veces nos sentimos como lunes personificados y esos días se nos alargan a semanas, a meses Olvidamos que antes podíamos ser cada día de la semana Pero a veces también hay años bisiestos en los que un lunes sobra y toca ser domingo Domingo de los de resaca, de esas de un sábado que ni recuerdas De los que te pasas en la cama  con la boca en posición convexa sin razón aparente Y después de ser domingo no quieres volver a ser lunes Apagas las alarmas  Porque a quien madruga  al fin y al cabo sólo lo encuentra todo cerrado Y pasan los días y sigues siendo domingo Incluso te atreves a probar qué se siente siendo sábado y viernes Ahora tus semanas son de 3 días Tus años de 2 estaciones Tu vida de ti